lunes, 30 de junio de 2008

HANK OVER: La mejor de las Resacas, by Carla Badillo.



Hoy escribo desde la resaca. Con las manos temblando y mi cabeza palpitando a mil por hora. Y desde ella quiero escribir sobre otra Resaca. Una que me ha hecho temblar y palpitar aún más. Una explosiva, estupenda, enérgica. Se trata de Resaca/Hankover. Un homenaje a Charles Bukowski (Caballo de Troya, 2008). Así es, a nuestro querido Hank, autor de libros que me han removido enterita como Cartero, La Máquina de Follar, Factotum, Pulp, entre otros. El libro me llega desde España (cuánta cosa buena he compartido últimamente con gente de ahí). Quien me lo envía es alguien que no consta en la antología y que sin embargo está muy relacionado con algunos que sí lo están. Es alguien a quien considero mi amigo, mi buen amigo. Se trata de Andrés Ramón Pérez Blanco, más conocido como “El Kebran”. Colaborador del Fanzine CREATURA y un ser de corazón enorme que sin haber hablado sobre el libro, supuso que me encantaría. Además porque sabe que algunos de los narradores y poetas antologados han estrechado lazos conmigo. ¡¡El Kebran se ha pasado!! Qué bien se siente recibir cuando no se ha pedido nada. Y para rematar me lo envía con una pequeña gran carta escrita a mano y un poema suyo. Claro que lo hizo porque su PC se pudrió, como la mía. Pero he de confesar que soy fetichista con las cartas, poemas, postales, etc., escritas a mano, y la del Kebran me ha encantado

El libro es total. Empezando por la magnífica portada que corresponde al dibujante Miguel Ángel Martín. La coordinación y prólogos (una delicia) están a cargo de Patxi Irurzun y Vicente Muñoz Álvarez, quienes también incluyen textos suyos en la obra junto a los de otros 35 Hijos de Satanás. Poetas, narradores y cantautores que como bien lo dice Irurzun: "En el fondo, la antología, más que un homenaje, es una buena excusa para que tanto quienes participamos en ella como quienes la lean, pasen un buen rato, que es lo que obtenemos cuando abrimos uno de los libros de Bukowski. Teníamos una deuda con él y es una manera de empezar a pagarla".

El libro empieza con un poema brutal de Hernán Migoya (autor de los polémicos libros Todas putas y Putas es poco), quien hace poco entró en contacto conmigo. Me pareció un tipo lúcido, y el poema con el que arranca me da la razón. Hernán me había recomendado que lea su Retahíla beoda a un probable cretino. Lo que no sabía era que, un par de semanas después, lo haría en impreso. Migoya tiene razón, él no se casa con nadie. He podido leer también a poetas y narradores a quienes tengo un cariño especial desde hace algún tiempo: David González, Alfonso "xen" Rabanal, José Ángel Barrueco, Lluís Pons Mora, Ángel Petisme, David Murders, Raúl Nuñez y el mismo Vicente Muñoz Álvarez. Me he llevado gratas sopresas al descubrir a escritores que desconocía como Miquel Silvestre y su Caso Bukowski, Sergi Puertas y su Señor Carne es un Teletubi, José Manuel Vara y su Purgatorio de Mentiras, Abel Debritto y su Pequeño ensayo sobre la correpondencia de Bukowski. Y muchos y muchas más.
El Kebran me cuenta que compró RESACA en la Feria del Libro en Madrid. Ese día quienes asistieron a la promoción fueron Vicente Muñoz Álvarez, José Ángel Barrueco, Ana Pérez Cañamares, Sofía Castañón y Nacho Abad. Quienes además me escribieron su dedicatoria en el libro. Yo estoy encantada. Con Vicente y con JAB he tenido mayor aproximación, los sigo a diario. Ana me parece que es una poeta con una voz potente. A Sofía y a Nacho los he conocido ya por sus textos en el blog de Hank Over, y seguro que les seguiré la pista desde ya.

GRACIAS una vez más al Kebran y a quienes dejaron su huella en este libro. Yo también estoy segura de que nos quedan cervezas, poemas y pasos en común. Besos andinos de esta mujer que comparte con ustedes la misma resaca, desde el otro lado del mundo... que es el mismo.
Salud! y -como dice Vicente- que Hank nos guarde de los bichos malos.

Carla Badillo Coronado, del blog Mujer en Tierra Firme.

Nuestra Resaca, queridos drugos y amigos, no entiende de límites ni fronteras... Carla Badillo, desde Quitu, nos sonríe hoy con sus trenzas al viento y un ejemplar de Hank Over en la mano ( cortesía del Kebran ), que algunos hijos de Satanás garabateamos hace unos días para ella en Madrid ( aunque me temo que, debido precísamente a la resaca de aquella mañana, nuestras dedicatorias, al menos la mía, resultaran demasiado marcianas ). Palabras, trenzas y sonrisas que desde aquí te agradecemos, hermanita, y que nos llegan cruzando ventos y mares como un soplo de ( tu ) aire fresco a nuestra orilla... Seguimos enredando, of course, sobre la carretera. Salud & Pura Vida for ever. v.

HANK OVER EXPERIENCE

Al pie del Cañón

TELEVICHIÓN según J.Kalvellido.


MÁQUINA DE COSER by María L. Castejón.


El calor era asfixiante, el polvo quemaba como si fueran brasas. Abrí las ventanas y bajé un poco las persianas. La luz, entre marrón y naranja, coloreaba cada rincón de tu apartamento. Como cada tarde, me senté en mi butacón tapizado en ocres. Llegaste como si nada te hiciera indicar que, desde el otro lado de la calle, te estaba observando. Y lo hacía y aún continúo haciéndolo, cada tarde, cada noche, siempre que te notaba cerca, despierta.

Aquella tarde tenía un vaso con dos hielos y un bourbon seco en una mano, en la otra, mi obsesión por ti.

Te sentaste en la máquina a coser. El ronroneo de la Singer te acompañaba mientras cantabas, te probabas las prendas a medio terminar, cortabas las piezas de tela con aquellas tijeras tan grandes, retocabas y pintabas con aquel jabón, pero sobre todo cuando alzabas la vista, por la ventana, hacia donde estaba sin verme.

La madrugada y yo te observabamos a medida que tus manos, vencidas por el cansancio, se movían torpemente guiando la tela por el carril de la máquina. Cuando te viste luchando entre la vigilia y el sueño, pusiste fin a tu tiempo de costura y te marchaste a la cama. Y allí me quedé yo, febril y necesitado, obligado a terminar mi obsesión en danza frenética. Más tarde, como Pilatos, lavé mi pecado y me acosté sabiendo que al día siguiente estarías a la misma hora en tu lugar y yo en el mío.

María L. Castejón, relato inédito.

stiletto.crisopeya.eu

1 POEMA de E.E. Cummings.


ahora todos los dedos de este árbol ( cariño ) tienen

manos, y todas las manos tienen gente; y

cada persona concreta está más ( amor mío )

viva de lo que cada mundo puede entender


y ahora tú eres y yo soy ahora y nosotros somos

un misterio que no volverá a ocurrir jamás,

un milagro que no ha ocurrido nunca con aterioridad-

y brillando este nuestro ahora ha de mudarse en después


y nuestro después será una oscuridad en la que

los dedos estén sin manos; y yo no te

tenga: y todos los árboles sean ( no más de lo que cada uno de ellos

deshojado ) su silencio en la perpetua nieve


- pero no temas jamás ( alma mía, hermosa mía

flor mía ) pues también después es hasta


E.E. Cummings, de Buffalo Bill ha muerto ( Antología poética 1910-1962 ). Traducción de José Casas ( Hiperión, 1996 ).

TOQUES DE ATENCIÓN, por José Ángel Barrueco.


A Bibiana Aído le han dado el timón de un barco (Ministerio de Igualdad), pero está a punto de estrellarlo contra los arrecifes. Cada día nos enteramos de una de sus nuevas ocurrencias y uno no da crédito. ¿De dónde sacan a esta gente? Parece un show. Puede que lo más sonado sea lo de "miembra", palabro que a mí me suena fatal porque, si Aído repasa un poco su pronunciación, suena a "mi hembra", expresión que podría tener connotaciones machistas para ella. Estas cuestiones son peliagudas. Se empieza imponiendo "miembra" y se acaba incluyendo "mujera" y "portavoza" en el diccionario. El problema de estas palabras es que no se utilizan en la sociedad, nadie las dice, y de ese modo nos las quieren imponer y hacernos perder el tiempo, como ha apuntado Alfonso Guerra. No me parece que luchar por la igualdad consista en eso. Yo también quiero la igualdad, pero no por caminos tan frívolos. "¿Qué has hecho hoy por la Igualdad, ministra, has trabajado mucho?". "Uy, no veas, cantidad. Quiero que se acepte "miembra", porque también se aceptó "fistro", creo. Esa ha sido mi lucha de hoy". Gran currada, ministra. Un cerebro lleno de ideas. Ya somos iguales.

En su siguiente paso propone crear una biblioteca sólo con libros escritos por mujeres. La propuesta no es mala. Al fin y al cabo, se trata de la especialización. Una biblioteca sobre feminismo igual que podemos crear una biblioteca sólo de ensayo o sobre la infancia o sólo de autores en lengua inglesa. El problema, a mi juicio, es que con las ideas de Aído no se fomenta la igualdad, sino que se elige a la mujer por encima del hombre (aunque yo creo que la mujer es superior al hombre, lo cual nos aleja de la igualdad y ahora no viene al caso). Me temo que Bibiana Aído, además, no se explica bien. Es célebre por meter la gamba, e incluso sus colegas de partido tienen que darle toques de atención: ¿hay algo más desagradable que eso en política? No aclara del todo sus propuestas, con lo cual surge la polémica y al día siguiente le toca salir a la palestra para deshacer malentendidos. Luego está lo de la vestimenta de los "árabes o musulmanes", que ha enfurecido a los musulmanes que viven en España. Dice la ministra que ellos visten a la manera occidental y, ellas, no. Tal vez si se diera una vuelta por mi barrio comprendería su metedura de pata. Los árabes no musulmanes visten como en su tierra, ni más ni menos. Pantalón, zapato y camisa. Los musulmanes que veo a diario por estas calles van con toda la maquinaria: túnica, chanclas y un bonete. Y la barba, casi hasta los pies. Que yo sepa ésa no es una vestimenta occidental. Además, se mete con otras culturas, con otras costumbres.

Creo que luchar por la igualdad consiste en otras cosas. En mi campo, creo que está claro. Mis amigos David González y Vicente Muñoz Alvarez, por ejemplo, contribuyen a ello. El primero publicó hace algunos años "La verdadera historia de los hombres", antología de homenaje a las mujeres asesinadas en Ciudad Juárez, con poemas escritos sólo por mujeres (el mejor tributo a las víctimas es el que hagan otras mujeres). El segundo ultima estos días otra antología para Baile del Sol en el que recopila poemas de varias autoras. Es, supongo, la manera de mostrar y demostrarle al público que tenemos en España un buen número de escritoras contundentes y aguerridas, con los pies en la tierra y al margen de los circuitos comerciales. Porque, y eso es cierto, cuando uno repasa las antologías poéticas suele encontrarse con un gran número de hombres y pocas mujeres. Y aquí se trata de demostrar que hay muchas más, y muy válidas. Por ahí se empieza.

José Ángel Barrueco en La Opinión de Zamora.



domingo, 29 de junio de 2008

HIJAS DE SATANÁS

Interestellar Mission

DAVID GONZÁLEZ & JOSÉ ÁNGEL BARRUECO a través del Skype.


Christian Verdú, director de contenidos digitales de Ramdom House Mondadori, me ha enviado el link del poscast en el que se puede escuchar la entrevista que nos hizo a José Ángel Barrueco y a mí a través del Skype, a propósito de la antología que coordinaron Vicente Muñoz Álvarez & Patxi Irurzum: Hank Over (Resaca). Si la escucháis, observaréis que a mí no se me oye muy bien, y es debido a que para sacarle todo el rendimiento al programa Skype es necesario contar con unos auriculares con micrófono, y yo ese día solo usé unos auriculares normales más el micrófono incorporado en mi portátil. Esta es una versión de prueba, pero tampoco ha quedado tan mal, aunque en esto tampoco pueda ser todo lo objetivo que uno quisera ser:


Gracias, Jab.

Gracias, Chaplin.

Gracias, Christian.

David González, en El amigo de lo adverso.

MIEDO Y ASCO EN LAS VEGAS


Los de la revista deportiva me habían dado también trescientos doláres en metálico, casi todos los cuales estaban ya gastados en drogas extremadamente peligrosas. El maletero del coche parecía un laboratorio móvil de la sección de narcóticos de la policía. Teníamos dos bolsas de hierba, setenta y cinco pastillas de mescalina, cinco hojas de ácido de gota de gran potencia, un salero mediado de cocaína, y toda una galaxia de pastillas multicolores para subir, para bajar, para chillar, para reír... y, además, un cuarto de tequila, un cuarto de ron, una caja de cervezas, una pinta de éter puro y dos docenas de amyls.

Hunter S. Thompson.

THE SURFERS

Songs from the Pipe

1 POEMA de Brenda Ascoz.


Así que hazme el favor y no me ames

demasiado

Bertol Bretch


- Que soy fuerte - dices...

Porque - todavía - no me has visto

lanzar gemidos

contra la calma pétrea del domingo.

Porque no has descubierto junto a la cama

los jirones de un camisón

muerto a hachazos

de angustia y de rabia.


Ni me has escuchado - tampoco -

maldecir al cielo

para acallar las perturbadas voces

de los fantasmas de infancia.


Y, no obstante, si la fortaleza reside

- que no lo creo -

en esta sofocación de gritos revocados,

en mil sonrisas de plástico a través de Internet

o en hacer de los jirones de tela y piel

vestido de fiesta:

Entonces sí, soy Fortaleza.


Y me has encontrado.


Brenda Ascoz, de En ajeno ( Chorrito de Plata, 2007 ).

sábado, 28 de junio de 2008

HANK OVER BLOG

45.OOO Visitantes

HIPPIE WORLD

Against Babylon

HOMBRES ARMADOS


Bon día, hermanitos: mañana radiante en la Tierra y otra cult movie absolutamente recomendable para celebrar el verano: Hombres Armados, de John Sayles... Un viaje iniciático al corazón de las tinieblas y el miedo ( con no pocos guiños al de Conrad ) en busca de un lugar llamado Cerca del Cielo, a través de la Centroamérica más imprevisible y profunda... Hombres del maíz, hombres de la caña, hombres de la sal, hombre armados... El Doctor Fuentes ( Federico Lupi ) abandona la ciudad y su acomodado y quimérico estatus para buscar a un puñado de médicos y alumnos perdidos en la selva, y lo que encuentra a medida avanza hacia Cerca del Cielo es un mundo violento, injusto y caótico, que le hará replantearse su propia moral y existencia... Ominosa, mágica, oscura y bellísima, e ideal para videar en días de extrañamiento y deriva con un buen mezcal en la mano. v.

viernes, 27 de junio de 2008

GOLI GOLI GOOOOL by J. Kalvellido.


LA ESPERANZA, por Pepe Pereza.


Una habitación. Dos ancianos. El marido, postrado en la cama, se moría lentamente a causa de un cáncer de estomago. Hacía meses que apenas podía comer, tan sólo agua, papillas y suero. Sus dolores eran solidariamente compartidos por su mujer, que en todo momento se ocupaba de él. Ella hacía suyos aquellos retortijones mortales, con la paciencia que da el haber velado durante cientos de horas al ser querido, sabiendo que la mejor salida era una muerte rápida que los liberara a ambos. Ella era consciente de que cuando él muriese se quedaría sola en este mundo, sin otra cosa que hacer que esperar su hora. Esa noche estaba siendo larga y dura, más de lo normal. Su marido se retorcía en la cama, desesperado, con ascuas al rojo en el estómago. Los calmantes hacía tiempo que dejaron de hacerle efecto.

-No lo soporto más. ¿Cuándo va ha acabar este calvario?- Dijo el moribundo.
-Ten paciencia.
-¡Por favor, que me muera de una vez!
-Aguanta un poco más, de aquí a cuatro días estarás en el cielo.
-Me duele tanto.
-Aguanta, mi amor.
-¿Pero, por qué no me muero ya?
-Ya no te queda mucho, aguanta un poco más…

Le cogió de la mano e intentó transmitirle todo su amor, no podía hacer otra cosa. Él aguantó su dolor en silencio con un ápice de esperanza. Con un poco de suerte mañana estaría muerto.

Pepe Pereza, del libro inédito Amores Breves.

DAVID GONZALEZ LIVE in Gijón.


Donde los sueños se hacen verdad.

Vachel Lindsay


CUANDO TODO EL MUNDO SUEÑA


me despierto

poco antes que las gaviotas


cuando todo el mundo sueña *


y aunque aún es de noche

más allá de las rendijas

de nuestra persiana rota

en la oscuridad de las sinceras

rojizas y escamosas

fachadas de los humildes

edificios de enfrente

resplandecen ya

en algunas ventanas

las primeras estrellas del día


* Manuel Fernández Carrizo.


David González, de En las tierras de Goliat ( Baile del Sol, 2008 ).



EL BLUES DE LA COCA


si crees que algunas mujeres no quieren más que tu amor

prueba a darles un poco de coca

no recordarán de qué

color tienes los ojos

o lo que les has susurrado al

oído.


pero corta unas rayas

y pásales una cerilla

( para demostrar su profesionalidad )

y

a diferencia de la mujer enamorada

volverán

fielmente.


y hay que admitir

que la fidelidad de cualquier

clase

problamente


es

mejor que la


indiferencia de la aceras

vacías.


y entonces uno

se vuelve a

asombrar.


Charles Bukowski, de La Venganza del Inca. Antología de poemas con cocaína. Edición y prólogo de David González ( Cangrejo Pistolero Eds. 2007 ).

Poesía de alto voltaje a dos bandas y por los cuatro costados esta noche en Gijón, hermanitos: En las tierras de Goliat, último poemario de David González, y La venganza del Inca. Antología de poemas con cocaína... Dos bombas de relojería en forma de libro, que nuestro drugo David G hará detonar en vuestras manos esta noche con una lectura de las que hacen época... Una cita imprescindible con la Verdadera Poesía, que desde este blog resacaso os recomendamos muy encarecidamente. Salud & Suerte, bro, y que Hank nos guarde de Los Bichos Malos. v.

THE TRASHMEN & THE NEARDERTHALS según Mik Baro.

jueves, 26 de junio de 2008

PAPÁ CHINASKI en PÉRGOLA, por Pablo Martínez Zarracina.


Siguen apareciendo reseñas y más reseñas de Resaca en la prensa y otros medios, queridos drugos, hablando de nuestra antología y de Papá Chinaski... Algunas, como es el caso de la que aquí os linkeo, publicada en la Revista Pérgola, de lo más sabrosas y suculentas. Gracias, Pablo, Salud & Purísima Vida, hankoveros. Continuamos on the road !!! v.

http://www.bilbao.net/castella/residentes/vivebilbao/publicaciones/periodicobilbao/200806/pergola07.pdf

ALBERT COSSERY


Hoy he leído en los obituarios del El País que ha muerto el escritor egipcio Albert Cossery. Nunca había oído hablar de él, pero escribía sobre los locos y mendigos de El Cairo, ha vivido 60 años en un hotel, era un apólogo de la pereza... ¿Por qué solo he sabido de él ahora que está muerto?. Buscaré sus libro en las bibliotecas. P.

El egipcio Albert Cossery suele ser considerado como el último gran dandi de la literatura francesa. Pero, a los 92 años, después de haber pasado más de dos tercios de su vida haciendo el elogio de la pereza, el autor de Mendigos y orgullosos es, mucho más que un dandi, un escritor fuera de serie, mezcla de Boris Vian y de Albert Camus: sus libros son como bombas de destrucción masiva que estallan lentamente arrasando todo a su paso. Es también un hombre extraordinario, libre, conmovedor, tan inesperado como surrealista. 

¿De qué otro modo definir a ese personaje que se instaló en 1945 en París, en la habitación 58 del hotel La Louisiane, y allí se quedó para siempre? Sin trabajar -en el sentido habitual del término-, atado a la pasión de la escritura y de la bohemia: "Si aún sigo vivo es porque nunca tuve hijos, ni portera, ni cuenta de electricidad para pagar".

Para leer más este artículo de La Nación sigue aquí


RESACA / HANK OVER

Fetish Revolution

SUEÑO DE AMAPOLAS: Vicente Muñoz & Leticia Vera.


No quisiste amar. No quisiste amar y huiste. No quisiste. No quisiste amar. No quisiste amar y huiste. No quisiste. No quisiste amar. No quisiste amar y huiste.

Huiste subestimando mi recuerdo, como el que asesina al tiempo, y yo seguí tus pasos, tu mirada, y tú escapabas, se volvían falsas tus promesas por algún fingido agravio y yo era mismo, yo era el mismo y tú escapabas, escapabas y vestías desafiante un traje azul...

Tiempo de dolor e intenso frío: como agujas clavándose en mi piel, así escapabas. Simulabas buscar otro consuelo, el reproche hiriente en tus pupilas y así pasaba el tiempo y tú escapabas.

Sueños de amargor en la ebriedad de habitaciones sucias, bajo sábanas raídas recordando tus palabras mientras escapabas. Corrías tan deprisa y yo seguía tus huellas, el aura de tu aliento como el flujo de una perra en celo, y te seguía y tu escapabas. Sabías que de mi cabeza sólo hay una salida y pese a todo te esforzabas en correr.

No pensabas eso en un principio, eras tú la que exigías más de mí. ¿ Qué querías, qué buscabas, qué esperabas ? Para ti fue todo sencillo, aunque yo no supe interpretar tu ambiguo juego.

Demasiada soledad, dijiste. Y te escapaste con tu traje azul sin mirarte en el espejo. Tenías miedo a buscar dentro y no encontrarte, pero era yo el que, según tú, vivía mimetizado en otra piel.

Debe ser el tedio de estar vivo. O el sabor acre de la oxidación. Porque seguí tu pista y te encontré caliente en otros brazos que cedieron y entonces hubo un brillo, el acero de mis manos que aspiró tu aliento en nubes rojas, como un sueño de amapolas que te situó de nuevo en tu lugar.

La consunción del cuerpo, el proceso lento de la descomposición, un tránsito en la nada y los gusanos, ladrones blancos de tu piel. Ellos sí que supieron entenderte y yo entendí a su vez la traición de tus palabras. Aprendí en su letanía lo que tú jamás te atreviste a confesar.
Recordé en tu metamorfosis aquel viejo temor tuyo a envejecer y no pude contener una sonrisa.

Luego me entregué de nuevo a ti. Memoricé en mi lengua tus sentidos y tuve al fin el privilegio de amarte en silencio y soledad, ajeno al calor fingido de tu abrazo. Disfruté cada día a tu lado de un cuerpo distinto.

Así el tiempo discurre y todo en tu interior es ruina, como un inmenso bosque muerto. El cielo gris, la lluvia, augurios tristes. Un corazón que necesita ver y descubrir para estar vivo, como asomado al fin de algo. Cuando se paran los relojes, cuando la bestia grita dentro. Un cansancio enorme entre los necios. Y una gran desolación.

Después tu cuerpo se fundió en el mío. Todo lo que aspiraste a ser germinará tarde o temprano en mi interior. Porque al final has vuelto a mí. Has vuelto a mí y para los demás eres ya sólo un recuerdo.

De ti nada más queda un sueño hermoso de amapolas.


Ilustración original by Leticia Vera.

El CAPITÁN SALIÓ A COMER, por Charles Bukowski.


El capitán ha salido a comer y los marineros han tomado el barco.

¿ Por qué hay tan poca gente interesante ? De entre todos los millones, ¿ por qué no hay unos cuántos ? ¿ Tenemos que continuar viviendo con esta monótona y pesada especie ? Parece como si su único acto posible fuera la Violencia. Eso se les da muy bien. Les hace florecer de verdad. Flores de mierda, apestando nuestras posibilidades.

Charles Bukowski, de El capitán salió a comer y los marineros tomaron el barco. Ilustrado por Robert Crumb. Traducción de Roger Wolfe ( Anagrama, 2000 ).

ESTOY HASTA LOS HUEVOS DEL PAQUITO CHOCOLATERO by Alfonso Xen Rabanal.


estoy hasta los huevos del paquito el chocolatero... a ver cuándo alguien le dedica un pasodoble a jack el destripador... joder...

es en las reuniones sociales cuando te das cuenta de que esto no ha cambiado nada, seguimos siendo los mismos garrulos de esa llamada españa profunda: horteras, gañanes y programados para hacer excursiones comunales hacia el matedero...

joder, salgo tranquilamente de casa y tengo que remar a contracorriente de varios cientos de ciudadanos-borregos que se apresuran a coger un puesto de honor para ver los fuegos de artificio...

y el desfile de niñas vestidas de domingo sufriendo con sus tacones cercanos al suelo que vomitan...

parece que han echado a todos del gimnasio (supongo que va ventilar) y en la puta vida me he sentido más ridículo al volver ciego esquivando paquetes musculados que no entienden cómo el espejo hoy les ha rechazado...

no tardarán en inventarse una guerra pa destruir y seguir construyendo y que los hijos de los muertos acaben de pagar las hipotecas de sus padres y las suyas pues repetirán los mismos pasos...

somos un país de borregos en procesión agarrados unos a otros bailando paquito el chocolatero...

pensaba hablar de la soledad de la gente... que les pongan un pasodoble...

hasta los mismos

Alfonso Vinalia, del blog Crónicas para decorar un vacío.

ACCIÓN POÉTICA

Fotografía cedida por Arrate

miércoles, 25 de junio de 2008

Se desata la balacera


Ha nacido

.38

la revista digital de LA BALACERA,
la Agencia de Noticias Negras que desde hace cinco años viene informando
sin descanso sobre el género

Colaboran en este número:
Jesús Lens Espinosa de los Monteros, Roberto Malo, Mercedes Castro,
Carlos Salem, Kama Gutier, Juan Ramón Biedma, Zeki, Amir Valle, Leonardo Oyola, José Javier Abasolo,
Raúl Argemí, Guillermo Orsi, Lorenzo Lunar, Rosa Ribas, Enrique Sánchez Abulí, David Wapner,
Ricardo Bosque, José Ramón Gómez Cabezas, José Andrés Espelt, Jokin Ibañez y Montse Clavé.

Ricardo Bosque dirige, Paco Camarasa coordina y Sergio Galindo diseña.

Puedes descargar el primer número en PDF en http://punto38.esp.st/

MEMORIAL TRIP LEÓN 08: 27 y 28 de Junio.


Algunos os acordaréis de hace ya más de 6 años, cuando la Pantera Rosa corría por el ya desaparecido Layla en busca de su querido Peter Sellers... Un año más tarde Interstellar Overcoat nos recordó que Syd Barret todavía seguía entre nosotros, y fue ese mismo año cuando Big Boss Man tocó por primera vez en León. En 2004, Steelwood abrió el festival, Magic Bus nos deleitó con el sonido de su sitar y Pacha León vibró con más de 600 personas en uno de los últimos conciertos de Carrots antes de separarse. En esa misma edición, Bongolian nos sorprendió tocando junto a Holly Golithtly. 2005 fue el año de los Immediatos y Carlo Coupé junto a sus Sweet Vandals.

Hasta ahora el Memorial Trip se ha tomado un largo respiro, pero vuelve con más fuerza, 2008 es su gran año.
.
Información e imágenes llegadas desde Elektra Comics, vía Alicia.

UN MOTERO EN LA TOSCANA by Mikel Silvestre.


La moto BMW se desliza como sobre raíles y tumba con nobleza. Verdes, ocres y dorados que parecen sacados de un cuadro de Giotto. Siena, Massa Maritima, Florencia... Un sueño italiano.

Todos tenemos un destino mítico en algún lugar de la imaginación. Siempre he fantaseado con la Toscana italiana, donde se crían los vinos más nobles y los pueblos guardan ecos de genios renacentistas. Lo elegí viendo en DVD la entrevista que le hicieron para TVE a un viejo y todavía lúcido Josep Pla allá por 1976. El sabio ampurdanés habló de la Toscana como si de entre los paisajes del mundo sólo ése valiera la pena ser salvado.

El día de la fuga llegó el 14 de abril. Salí hacia Barcelona con la BMW GS 1200 para embarcar rumbo Civitavecchia (cerca de Roma). La navegación es cómoda. Al día siguiente llegamos a una Italia verdísima. Sigo la Via Aurelia en dirección a Pisa. Paro en Orbetello, pueblo entre dos lagunas al sur de la Toscana. En un bar pido espresso, focaccia (pan tipo pizza) y cerveza. Cinco euros. La comida reconforta y el viaje empieza bien.
Veinte kilómetros más allá salgo de la autovía para comenzar la sucesión infinita de reviradas carreteras entre cipreses, viñas y olivos. El sol declina y la tarde se presenta con un esplendor insultante. Estos atardeceres serán una constante que ya no me abandonará. Llego a buen ritmo hasta Massa Maritima, pueblo montañoso del interior. La subida es una pendiente pronunciada de suaves curvas.
En la pequeña localidad hay un Duomo con su torre espigada. Enfrente está I Tre Archi, pizzería con mesas en la calle donde una margarita cuesta cuatro euros y medio. Es apetecible, pero la noche es fría, así que bajo un poco más y ceno a lo grande en la Taverna del Vecchio Borgo, un establecimiento pintoresco y genuino. El menú por 27 euros es sencillamente espectacular, y la carta de vinos, muy completa.
El día se levanta nublado, pero el paisaje no pierde un ápice de su belleza primigenia. Parece que esta gente viva en el fondo de un cuadro de Giotto. Los verdes, ocres, dorados y malvas que salpican las colinas embriagan más que sus vinos. La carretera se torna agreste y serrana hasta Castelnuovo.
A partir de Larderello, el paisaje se amansa en prados verdes y suaves ondulaciones. La subida a Volterra, tierra de alabastro, se empina. La carretera es magnífica, el asfalto está en buen estado y las curvas son pronunciadas pero amplias. Pronto me doy cuenta de la buena opción que es viajar en motocicleta; no sólo porque las carreteras sean estrechas, bellas y retorcidas, es que en los cascos antiguos de estas ciudades medievales no dejan circular a los no residentes, pero las motos gozan de cierta tolerancia: con ellas se puede llegar hasta su mismo corazón.
Amables y altivos
De Volterra en adelante, las vistas son sublimes. Definitivamente, esto es lo que he venido a buscar. Castillos, mansiones de piedra, monasterios, caminos bordeados de cipreses, vides deslizándose colina abajo, olivos orgullosos, paisanos amables y altivos... Los arrabales de Castelfiorentino son industriales, aunque su parte alta, donde está el castillo, tiene un encanto algo canalla y abandonado con sus callejones, sus coladas tendidas entre las casas, sus hombres en camiseta y su olor a trattoria.
La ruta hasta Empoli empeora; es una zona muy poblada y el peso de la humanidad se nota. El contraste de las construcciones modernas con la belleza renacentista anterior resulta molesto, como el zumbido de un insecto. Pasada Empoli, la cosa da un vuelco una vez se atraviesa Vinci, el pueblo de Leonardo. La carretera de montaña es ideal para apretar en las curvas. Pistoia es una ciudad grande, pero la dejo a la derecha y subo hasta San Felice y Piteccio, dos pueblos de enorme encanto.
Florencia está llena de museos y monumentos, pero el arte que más me gusta es el de la calle, lejos de las hordas de japoneses. De la capital de la Toscana está casi todo en las guías, pero encontré un hotel escondido y no muy caro: Relais Uffizi, con magníficas vistas a la Piazza de la Signoria. Comí en la Terraza del Príncipe, desde donde se puede ver el reverso de las vistas más famosas de la ciudad: el mirador del Palazzo Pitti, del que le separa una colina tan bella que sería perfecta para una pintura.
La región del Chianti: donde los ricos americanos están comprando villas sin parar. El escenario de cipreses, masías y pueblecitos de piedra es tan bello que parece un decorado; uno duda que semejante inmensidad pueda ser cierta; la vista se pierde entre valles y montes sin que se le vea límite a la grandiosidad.
De Castellina in Chianti a Montalcino se pasa por Siena para coger el camino a Buonconvento. El valle del Orcia se extiende ante la vista, y la emoción sobrecoge. Tras unos kilómetros por caminos sinuosos diviso Montalcino, perfecta mole medieval en su cúspide de roca. La ciudad vive en torno al vino; de aquí sale el famoso Brunello de Montalcino, el caldo más caro de la zona.
Ahora sé que al menos existe un sueño que resiste el embate de la realidad. Josep Pla lo supo ver hace cincuenta años. Seguro que la misma emoción descubrirá hoy cualquier otro viajero que se anime a visitar esta región afortunada.

GUÍA PRÁCTICA
Massa Maritima- I Tre Archi (0039 0566 90 22 74). Piazza Garibaldi. Unos 15 euros.- Taverna del Vecchio Borgo(0039 0566 90 39 50). Via Norma Parenti, 12. Entre 30 y 35 euros.Florencia- Relais Uffizi (0039 055 26 76 239; www.relaisuffizi.it). Chiasso del Buco, 16. Habitación doble, desde 140 euros.- Terrazza del Principe (0039 055 22 41 04). Niccolò Machiavelli, 10. Unos 40.Montalcino- Osteria di Porta al Cassero (0039 0577 84 71 96). Via Delle Libertá, 9. Alrededor de 20 euros.Información- www.turismo.toscana.it.-
www.firenzeturismo.it.

MIQUEL SILVESTRE es autor de Spanya SA (Ediciones Barataria, 2007) y uno de los 37 Hijos de Satanás incluído en Resaca/Hakover.

Artículo publicado en El País, 21-6-2008.

MUSIC MACHINE

The People in Me

EL ATRACANIÑOS O CUENTO DEL COCO, por Antonio Ansón.


Quietito y las pesetas, y el reloj

de los abuelos para tu primera comunión

con que medir el tiempo, y la muerte.

Sin rechistar y gracias vacía

los bolsillos, vacía el alma, pequeño,

o te lleno de agujeritos con esta luz

afilada la barriga dulce de cabello

de ángel y los libros con sangre a la hora

que cierran las escuelas y los ojos

sin papás ni cuentos ni noches

buenas ni beso ni música ni nada.


Antonio Ansón, del poemario Pantys Mortels ( Éditions le grand os. Collection qoi, 2008 ).

SEXOGRAFÍAS de Gabriela Wiener.


En un país (España, claro) en el que la mayoría de reporteros y columnistas escriben sin que los textos se empapen de sus experiencias y sentimientos, como si los redactara un robot o el tendero de la esquina, ya sea por miedo a contar su vida o a desnudarse emocionalmente ante el público, se agradece el trabajo de alguien que sí se implica, que se mete hasta las cachas en el asunto y sale de una pieza para contarlo. Me refiero a la autora de estas crónicas (reunidas en el presente libro junto a otras breves piezas): Gabriela Wiener, poeta y periodista del gonzo.

Wiener, como hiciera el Doctor Hunter S. Thompson, nos narra las vidas de otras personas, y para hacerlo se deja la piel. Se involucra y, al mismo tiempo, habla de sí misma: de su cuerpo, de sus tetas llenas de leche después de dar a luz e irse a hacer un reportaje, de sus apetitos sexuales, de sus sentimientos. En estas crónicas la autora, nacida en Lima pero residente en Barcelona, se lanza a la piscina: visita una cárcel, conversa con transexuales y los acompaña al trabajo, entrevista a Nacho Vidal, convive con un hombre y sus seis esposas, prueba la ayahuasca, acude a un club de swingers y a una granja de cerdos... Para saber más sobre su estilo afilado y valiente, recomiendo entrar en su blog. Y luego leerse estas Sexografías (el prólogo es de Javier Calvo).

El libro se presenta este viernes, 27 de junio, a las 20:30 h., en la librería el Bandido doblemente armado de Madrid.

José Ángel Barrueco, del blog Escrito en el viento.

martes, 24 de junio de 2008

RESACA/HANK OVER

Hallucination Generation

DOS MUNDOS by Raymond Carver.


En el aire denso

con olor a azafrán,


sensual olor a azafrán,

veo desaparecer un sol limón,


un mar que cambia de azul

a negro aceituna.


Miro el relámpago que brinca desde Asia como

dormido,


mi amor se revuelve y respira y

se vuelve a dormir,


parte de este mundo y, sin embargo,

parte de aquél.


Raymond Carver, de Todos nosotros. Traducción de Jaime Priede ( Bartleby Editores, 2006 ).

MELOMANÍA, por Lucas Rodríguez.


Tendremos el destino que nos hayamos merecido.
ALBERT EINSTEIN


La obra más impresionante
que el ser humano ha sido capaz de crear
–después del adagio para cuerdas
de Samuel Barber–
es el Mesías de Haendel.

En opinión de mi padre esto es así.

Compuesto en medio de un arrebato
obsesivo, después de casi perder
la movilidad total de su cuerpo
Haendel escapó de la muerte
y se fundió con dios.

La vida de cada cual es lo mismo,
sin caída no hay forma de ascenso
y entonces, cuando se ha comprendido
llega la locura, la furia, el rencor.

El secreto reside
en buscar un asidero,
esa oportunidad que hace
de tu cuerpo un instrumento
para alcanzar la grandeza.

No importa en qué disciplina.

El propósito de un hombre
no se fija al nacer, se moldea
para ser luego coraza
en la que resguardarnos
mientras van cayendo las hostias.


Lucas Rodríguez Luis, de Gato Panza Arriba ( Ed. Eclipsados, en prensa ).

TRIBUTO A FONOLLOSA


hola chicos, este viernes presentamos "tributo a fonollosa" en la super nueva bonita librería "arrebato libros"

por favor reenviar el mail y colgar la info en blogs.

hemos tardado un pelín, pero bueno, la comida aún no está fría y al sr. Fonollosa no lo veía muy impaciente.

habrá lecturas (bla bla bla), alguna performance, vino tinto y un pequeño video que hemos colgado en el youtube (atentos porque tiene música de man or astro man y al final hay sorpresa al ritmo de un metrónomo)


H. Valdez.


http://youtube.com/watch?v=wgAn6RTHOTU

KURRAD, KURRAD, MALDITOS ! Por J. Kalvellido.


BLACK MASS SHOW & FRAGILE COST by Vara.


Buenas...

días de calor y trabajo agotador...

en fin, os mando los links de los últimos videos...

performance + videoclip

la vida sigue y la rutina da asco...


besos neurótikos y abrazos mejicanos


gracias

lunes, 23 de junio de 2008

SATAN'S DREAM

Beyond the Dark

DOLOR DE NIÑA MADRE, por Lucía Fraga.


He sido una madre silenciosa de mi propia niñez.
Me he acunado sola
cuando las manos de la madrastra
me tiraban por el suelo
y la luz era una nube mortal.
Cuando el amor era una bofetada,
cuando el amor era una paliza y yo
una niña que lloraba con las piernas meadas.

Hoy respiro el olor de mi propio cuerpo,
estrujo los pechos de mujer
que coronan una madurez rancia
iniciada en los ojos de antesdeayer.
Desnuda ante el espejo
revivo el dolor de la carne.
ME muerdo los brazos,
me abofeteo la cara
y golpeo los puños contra el duro cristal
que separa los continentes helados.

Soy la sombra perpetua.


Lucía Fraga, de Nostalgia del acero ( Follas Novas, 2006 ).

Ilustración: La mujer que tenía un regazo, by Leticia Vera. Extraída del blog Mi sonrisa sangra

Día tras día seguimos descubriendo para este blog resacoso voces intensas y palabras que nos perforan y abrasan por dentro... Recién llegada a casa, Lucía Fraga nos regala este impresionante, oscurísimo y demoledor poema, visceral y rotundo como un martillazo en la sien, que transcribo aquí y ahora para vuestro personal disfrute. Ilustra Leticia Vera, tripulante ya habitual en la nave, que desde su blog Mi sonrisa sangra, sigue ofreciendo a diario poemas e imágenes difícilmente olvidables. Gracias Lucía, gracias Leticia: continuamos on the road !!! v.

VAN HELSING by Javier Esteban.


–Mina, ya no estoy tan seguro de que esto sea buena idea... –estaba diciendo aquel estúpido viejo holandés cuando el cuchillo le rebanó la garganta. Y así, mientras las últimas palabras se perdían como un chapoteo entre las sangres, la mujer alcanzó su segundo y definitivo orgasmo.

Javier Esteban.

GRATEFUL DEAD

No Dead

Presentación de En las tierras de Goliat y La Venganza del Inca


Será el próximo viernes, día 27 de junio, en Gijón. Os lo comunicamos con antelación para aquellos que queráis hacer una escapada o que viváis en la ciudad. A las 22:00 horas en el XIZ bar, con la presencia de nuestro drugo David González. ¡Suerte y salud!

Resaca / Hank Over, por Santos Domínguez


Santos Domínguez, poeta y crítico literario, ha elegido Resaca como una de las lecturas de narrativa en el equipaje de este verano (en la revista Encuentros con las letras) y en su blog En un bosque extranjero habla de uno de los Hijos de Satánas, jab. Copio y pego:
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Resaca/Hank Over. Un homenaje a Charles Bukowski.
Selección y prólogos:Patxi Irurzun y Vicente Muñoz Álvarez.
Caballo de Troya. Barcelona , 2008.
Treinta y siete hijos de Satanás, poetas y narradores, se reúnen para brindar por Charles Bukowski alrededor de su tumba. Más que un homenaje, una excusa para que lectores y autores compartan un buen rato en torno a Hank, el heterónimo al que atribuyó Bukowski algunos de sus relatos y poemas.
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José Ángel Barrueco. Es uno de los treinta y siete hijos de Satanás (otros: David González, Karmelo Iribarren, Agustín Fernández Mallo, Manuel Vilas, Ángel Petisme...) que -convocados por Patxi Irurzun y Vicente Muñoz Álvarez- se han reunido en torno a Bukowski en Resaca/Hank Over, un homenaje narrativo y poético que publica Caballo de Troya.
Muelas y señales se titula el relato de José Ángel Barrueco, activísimo activista literario que habitualmente escribe en el viento y que aquí se descuelga con un relato con la fuerza de la primera persona y el desarrollo de una metáfora punzante: la vida como un dolor de muelas.
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[Muchas gracias al responsable de ambos blogs]

domingo, 22 de junio de 2008

HAPPY SUNDAY

From Paradise

GUERRA DE IDENTIDAD by Deborah Vukusic.


mis padres se separaron

cuando yo tenía dos años

complejo de electra

complejo de edipo en femenino

tenía fijación

a cualquier tipo amenazaba

consiguiendo dar miedo

" no te acerques a mi madre

tú no eres mi padre "


complejo de electra

edipo en femenino

fijación

en todos los hombres

la figura paterna


Deborah Vukusic, en Guerra de identidad ( Baile del sol, 2008 ).

Otro nuevo regalo de Baile del sol ( que se está consolidando con cada título y colección como la editorial alternativa más coherente del país ), Guerra de identidad, de Deborah Vukusic, es un viaje confesional al fin de la noche y el día, al corazón de la infancia y la bruma, bipolar y nervioso, fulgurante y emotivo, al tiempo que reconfortante y pausado: una simbiosis magnética de ying y yang, de paraíso e infierno, que nos descubre a una nueva poeta, mitad gallega mitad croata ( como ella misma afirma en sus versos ), con un discurso personalísimo y una poética espontánea y fluida, ajena por completo a lo convencional y forzado... Un primer poemario que no pasará desapercibido y una voz a tener desde hoy muy en cuenta. v.

FREAKS



Con el paso del tiempo, amigos hankoveros, le va llegando el turno en este blog marciano a muchas de nuestras cult movies favoritas, perlas cinéfilas y existenciales con las que los hijos de Satanás crecimos por dentro y por fuera y gracias a las cuales somos hoy como somos... Imposible, por tanto, no mencionar en nuestra lista para llevarse al infierno Freaks ( La parada de los monstruos ), apología de lo raro y lo diferente, de la disidencia y la nueva carne, poética, aterradora y lánguidamente hermosa. Un cuento cruel y estremecedor sobre la traición y el amor, sobre la ambición y el engaño, sobre la solidaridad y el castigo y el crimen, que sigue siendo aún hoy absolutamente fascinante y moderno. Tod Browning nos regaló en 1932 esta joya deslumbrante y maldita, insuperable en su género y fuente imperecedera de inspiración y gloria para todos los freaks del planeta. Legendaria e hipnótica y mucho más que imprescindible. v.