viernes, 29 de septiembre de 2017

¿DE QUIÉN HABLA EL VERBO? por LAURA MARTÍNEZ GARCÍA



¡Oh!, haber curvado la línea recta, torcido el gesto en un mohín, desatado las iras en exacta puntualidad inglesa, me convierte, acaso, en ilesa muerte, y eterna vida.

¡Oh!, haber salpicado el magnetismo de las viejas palabras, pulido y abrillantado la bruma, y una incierta incógnita en el modo de resolver los problemas que surgen, me convierte incluso, en pasión.

¿De quién habla el verbo?,¿a quién describe el adjetivo?, ¿quién atiende al sustantivo que nombra lo innombrable, borra lo imborrable, vence lo invencible?.

¿Qué circunstancia complementa al tiempo?, ¿qué miedo causa la huida sin excusa en el laberinto del estío?.


Laura Martínez García


martes, 26 de septiembre de 2017

SIEMPRE FUE EL MOMENTO DE TODO por PABLO MALMIERCA




Hubo un tiempo en que desprecié el mundo,
ahora,
permíteme mirar hacia un lado
para no ver las lápidas del olvido,
las brasas de la tierra,
los fuegos otoñales,
la mordedura de la mangosta,
al fugitivo decapitado.

Sí,
hubo un tiempo de pánico y rechazo,
donde las libélulas
devoraban a las medusas,
mientras mi mente viajaba a través del ruido.

Sí,
hubo un lugar alimentado por el odio,
cubierto de huesos carcomidos por la rabia,
con la circulación esclerotizada
y los brazos pegados al cuerpo como losas.

Sí,
hay un momento
donde todo cambia,
donde dejas de mirar a un lado,
donde la vista se hace puente,
donde los brazos convergen.

Sí,
hay un momento
para la vida después de la muerte.


Pablo Malmierca


lunes, 25 de septiembre de 2017

ECHAR A VOLAR por VALENIA GIL



Estoy sensible, muy, muy sensible... todo me emociona, me emociona una canción, me emociona un señor sonriente que da vueltas y vueltas cojeando levemente por un ictus habiendo perdido el habla pero no la enorme sonrisa que cada mañana me dedica y yo me emociono, le sonrío y giro la cara y me caen las lágrimas por él... qué bonita es la vida Dios, qué bonita es pese a todo... esa sonrisa de ese hombre, esa otra de una mujer empujando un carro de chatarra pero capaz también de sonreír pese a todo... tal vez porque les queda lo mas importante... la vida... la vida...

Y yo quiero comerme la vida a bocados y volver a ser la que siempre fui y dejar de ser la que anduvo a la deriva por mares turbios de bebida (aunque no bebiera), quiero salir ahí fuera mirando el presente como se merece, con una bonita sonrisa que mis padres pintaron en mi rostro y ganas, muchas ganas de sonreírle a la vida...

Los motores de arranque han empezado a mover sus turbinas, puedo oír su leve rugido, pronto las ruedas que me sostienen se esconderán en mis entrañas para con la fuerza de mil impulsos echar a volar hacia arriba, ahí donde el peso es tan leve como en un medio acuoso pero además puedes respirar aire fresco y limpio...

Voy, mi pecho late y mi boca empieza a salivar para saborear el mundo...

Prepárate mundo... no pienso dejarte ni una miga...

Valenia Gil


viernes, 22 de septiembre de 2017

ANA WIYA KASHA: 4 Poemas.


No hay texto alternativo automático disponible.

Ella no ha pedido
el papel de sumisa
en la fiesta,
reniega de él,
pero lo hace bajito,
como para ella,
como para las otras mujeres
que vienen de toda la vida
arrastrando esta pesada piedra.

Ella no ha elegido,
agachar la cabeza,
vivir peor,
aguantar más.

Ella no ha elegido,
pero no se rebela,
no sabe cómo hacerlo,
no encuentra a qué asirse
en este mundo de hombres,
pensado para hombres,
que por supuesto
las quieren esclavas,
calladas,
en casa,
haciendo la comida,
haciendo la cama,
limpiándolo todo,
lavando la ropa,
cuidando a los hijos,
a los padres,
a los enfermos,
haciendo la compra,
haciendo la cama,
haciendo calceta,
haciendo de todo
menos pensar.

En dónde está escrito
que no pueda soñar,
que no pueda opinar,
que no pueda cambiar.

Ella no sabe
dónde está la salida,
porque el mundo la quiere
sumisa y perfecta.

*

¿Por qué ha de importarme
que dentro de 50 años
nadie me recuerde?
Ahora escribo más,
que duda cabe,
pero no necesariamente escribo mejor,
me da la sensación en ocasiones
de tener a alguien
leyendo por encima de mi hombro,
alguien censurando, aplaudiendo,
alguien decidiendo
si merece la pena o no.

Y no quiero,
no me da la gana,
yo nunca escribí
para que otro decidiera por mí.

Siempre escribí para salvarme,
para hacerme a mí misma
entendible la realidad,
esa que tantas y tantas veces
se me puso de manos,
que me hincó
con tanta furia la garganta.

Pepito Grillo dice
que me repito,
¡ cómo no!

¿De que otra cosa voy a hablar
si no es de la vida?
¿Cómo no voy a sangrar
versos y más versos
de aquello que me arde por dentro?

*

No tener donde caerte muerto,
acaso te preocupe,
desconoces que la muerte
siempre es gratis,
que nadie queda
por encima de la tierra.

Es mucho peor
no tener donde caerse vivo,
no tener con quién
caer,
las veces que haga falta.

Te cansarás de atesorar
riquezas a deshora,
darás tu alma a quien sea
por hallar al menos
una mano
que te borre el frío.

*

¿Quiénes son los poetas de hoy?
¿A quién gritan?
¿A quién reclaman?
¿Por quién escriben?
¿Qué cosas les queman la garganta?


Ana Wiya Kasha


martes, 19 de septiembre de 2017

EL TAMAÑO IMPORTA por MARÍA GUIVERNAU



Importa
que el colchón crezca
con tu ausencia,
que tus abrazos
me abarquen hasta el pecho,
que las decepciones
quepan en el fondo del último cajón
y se hagan olvido,
que el impulso de las ganas
borre distancias y aumente el deseo,
maquillando la nostalgia,
que el riesgo que corramos
sea proporcional
al objetivo que queramos alcanzar,
que la cantidad de lágrimas
nunca supere la de sonrisas,
que las cicatrices que nos atraviesan
se midan siempre en centímetros
de dolor cerrado
sin posibilidad de supurar,
que los miedos encojan
al bañarlos en agua fría,
que los sueños
lleven levadura en su masa
y doblen su tamaño al hornearlos,
que infinito sea de sexo,
de caricias,
de labios besando,
de amor.
Porque el tamaño,
al final,
siempre importa.

María Guivernau


lunes, 18 de septiembre de 2017

CUARTO DE EGB por GSÚS BONILLA




Nos despiojaban
cuando lo que teníamos
eran pulgas -malas pulgas-

aquellos tíos tan listos
desconocían por completo
que nuestra sangre era azul
puesto que éramos príncipes,
miserables, pero príncipes

y lo peor de todo
aquellos tíos tan listos
tampoco sabían

que entre parásitos

siempre

hubo

clases


Gsús Bonilla, de PGB. Poesía General Básica 2007 / 2017 (La Penúltima Editorial, 2017).

https://www.facebook.com/La-Pen%C3%BAltima-editorial-515828045265515/

jueves, 14 de septiembre de 2017

DEL ÁLGEBRA DE LA PALABRA por LUIS COLDER




[ 1 ]

Salgo al poema, que es la vida,
a la sabidurìa de los pasos
y a su sencillo envès,
me llevo la doble Torà de la vigilia
y el conocimiento antiguo de los mapas;
suenaTannhäuser –a cielo abierto– en la puerta,
he visto cosas que jamàs creerìais,
sì, el rocìo en el pico de las ocas,
cuerpos en llamas màs allà de los sentidos,
y todo se consuma en este aleph de tinta,
y lo que [ es | se ] licùa en el espejo de la noche
que se fue a negro, con tu ropa interior, hace rato,
entonces me das cuenta de que estàs a solas
con la antìfona de ti misma,
es hora de partir,
antes de que llegue la luz
al camino
y la balanza al sentido.


[ 2 ]

Recuerdas:

– Ballard espera su aviòn.
Y tù armas una chaqueta de
Purificaciòn Garcìa.

La niña se rìe de tu pose
cartesiana cuando buscas
la ilusiòn màs bella en el duty free
de la mañana,
y se te enredan las venas,
y el iris te ve por ùltima vez
a un poeta sentado que duda
tu vuelo, y le crees cuando dice
que siempre debe cobrarte en negro.

Lonjas en los ascensores del primer mundo
que entretenidos suben y bajan
su aire embalsa(ma)do en fragancias
caras, y amanece la estadìstica
y su memoria
de cuerpos exhaustos que sueñan rutas iniciàticas,
atajos quizàs algo cercanos a la vida
y a sus  (arrabales materiales).


[ 3 ]

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recurso no encontrado

se ha quitado el recurso que
està buscando
se le ha cambiado el nombre
o no està disponible
en este momento
deberìa buscar fortuna y rosas
en otra parte

Polaroid urgente de tu làgrima
notaria
de un vacìo cierto
cuando el amor es una maleta
abierta
en una cama doble
en una casa simple
que te abandona
al callejero de Pamplona
sin verso de vuelta
junto al dorso antiguo
de la carne
y de sus nombres


[ 4 ]

Marìa Kodama hace caja; Nueva York
ejercita su condiciòn urbana
y la lluvia se detiene
en las fotos de Central Park.
Despuès, llega, corriendo,
repleta de bolsas
y en sus malentendidos tacones altos.

Estoy sentado, me apura el tercer ¿què hago yo aquì?
– ¿No vas a la conferencia?
– No.

Y la tarde se convierte
en un pequeño acontecimiento que nos elige
para asistirla, a la espalda cuatro dìas de agua,
y tù rìes, mineral.

En unas horas China Town nos atiende en su perpetuo
anochecer, mientras, alguien habla de Cortàzar
–en la penumbra del primer mundo–
a una panda de jubilados de nuestra vida.


Luis Colder, Del álgebra de la palabra (Baile del Sol, 2017)-

http://bailedelsol.org/index.php?option=com_booklibrary&task=view&id=819&catid=115&Itemid=427

lunes, 11 de septiembre de 2017

PADRE por JULIO ROMERO



Si supieras, padre, que he necesitado apurar tu vida para entender que fuiste engullido por los convencionalismos de otra época donde la monotonía de la disciplina forjaba hombres desaprensivos, hombres emocionalmente distantes, preparados para no sentir remordimiento cuando el cansancio no os permitiera encontrar satisfacción ni tan siquiera en vuestro propio hijo.
Julio Romero

jueves, 7 de septiembre de 2017

1 POEMA de JORGE LÁZARO




Hablo con el idioma sucio de los tristes
y en mi ropa llevo restos de sangre y hojarascas.
Tomo partido por la vida rodeado de muerte.
Aúllo con los lobos y me mancho los pies.
Y me equivoco, dios cuanto me equivoco,
siempre me equivoco.

Me confunden los peldaños de esta escalera:
Si son de infierno o cielo,
o por qué espero aquí,
si nada me visita o me acecha:
Solo esta sábana que de blanco me cubre en la oscura noche.

Bastaría una onda, las manos unidas,
músculo en furia, inmensa furia, dolorosa y terrible furia
que en medio de estas líneas te deslumbrase.
Pero me equivoco, dios cuánto me equivoco,
siempre me equivoco.


Jorge Lázaro


martes, 5 de septiembre de 2017

NUNCA MÁS por ITZIAR MÍNGUEZ ARNÁIZ



Arrojémonos
amor
al abismo de lo impensable
juguemos al todo o nada
saltemos al vacío
que nada hay más cerca de ahora
que nunca
ni nada más lejos de todo
que siempre.

Itziar Mínguez Arnáiz, de Que viene el lobo (Sitóla Poesía)


lunes, 4 de septiembre de 2017

7 HAIKUS por JOAQUÍN PIQUERAS




HAIKU ANTE EL PELIGRO

surcan mi rostro
las estrías del tiempo,
no tengo miedo


HAIKU FUGIT

pasan las horas
lentas, y posan para
un tiempo que huye


EL HAIKU DE LA MARMOTA

días sin huella
en un estío ahogado
por la rutina


HAIKU MAUDIT

hay que decir
que la autodestrucción 
posee su arte


HAIKU ON THE STORM

me reconozco
en el bello estertor 
de la tormenta


HAIKÚ SE FUE A LA GUERRA

hay niños muertos
daños colaterales
según el parte


REFLEJOS EN UN HAIKU OSCURO

entre las nubes
ofrecen su fulgor
ojos de lluvia


Joaquín Piqueras


viernes, 1 de septiembre de 2017

DESTINO por ISABEL MARINA



Las heridas de tu rostro
queman lágrimas al nacer,
llevan versos escondidos
como pequeñas piedras
que esperan tu despertar.

Pero sabes muy bien
que no existen los milagros,
que tú aliento final
se derramará sobre aquella playa,
que todo es demasiado sencillo
y demasiado triste,
que la verdad no se expresa con palabras,
como ese vestido en la silla,
como tus últimos zapatos.

Tal vez llegues a anciano
pero nunca olvidarás tu infancia.


Isabel Marina